una esquina sin paredes

A una semana de realizar los combates de box YO Y YOU en Periférica quiero enviar un saludo a todos los que participaron y agradecerles la ayuda que me brindaron para llevar adelante la obra.
Como en los discos aquí va un saludo para cada uno.. si hay tono navideño es porque yisus inunda mis venas:
Mariano del Águila (lo máximo broder, se ganó el cielo ringside)
Diego Melero (gracias en especial por el segundo y tercer aliento)
Gastón Camaratta (revancha para el bicentenario cabrón, pero en el luna park.. la próxima vez no te escucho el día antes de la pelea, me ablandaste el corazón !!! un abrazo gigante mi carnal)
Jorge Porcel de Peralta (grande porchiiii)
Victoria Musotto (gigante muñeca)
Paula Cobo (reina de la arTistocracia, mil besos con protector bucal)
Paulina Marconi (bueeena panteeera, asi no va a haber mucho novio en la mira)
Daniel González (invicto en la serie)
Jaime Nun (el mejor outfit ever, martin vergas)
Benito Laren (maestro, mentor, profeta.. desde hoy tengo nueva religión)
Fernando Domínguez (nos vemos en el ring el martes, prepara ese gancho)
Remo Martini (buena pintura, buena mandibula)
Andrés Denegri (supongo que estuvimos un rato jugando dentro de las meninas no?)
Zé y Tati (obrigado meus irmaos)
Pablo Dacal (si, fue raro, pero el amor en escena es así)
Tomi Lebrero (increíble la parte cuando hiciste ese violín vocal.. aun peleando la recuerdo)
El pequeño Diego (grande diego, el guante de dios)
Jorge Sepúlveda - www.curatoriaforense.net (el protector mental, vacío y presente explicando pedagógicamente el placer de ser un power ranger)
Pedro Pablo Bustos (ahi tiene su poesía compaire)
Fernanda Laguna (gracias por el pase mágico a la legión extranjera)
Luis Guerra (resistiremos. sin duda. con ritmo)
Lux Lindner (que es eso de la mujer y el oro...?? es el honor, el honor!!! bueno, unas monedas..)
Roberto Jacoby (corrupto.. "a confesión de partes relevo de pruebas")
Paula Delgado (por el cruce de caminos acá, el próximo allá y el definitivo en traschi)
Daniela Luna (gracias por alojar las plataformas y sacarme a pasear en camión, fue el momento más lindo e íntimo de los últimos días.. en realidad no, pero la escena nocturna de ir en la parte de atrás del camión cuidando tablas, cuadros y obras, con medio cuerpo afuera, la calle mojada, la casa rosada, san telmo despues de la lluvia me dió unos minutos de epifanía como esa que a veces sucede en el baño en momentos de poética diferente)
Laura Spivak (siempre te quise laurita pero me reventaste las pelotas seriamente el último día)
Gustavo Crivilone (gracias mil gustavo, sentí presente tu apoyo en todo momento, aunque me cambiaran la línea de que "cada artista es responsable de su propio cuerpo" en la carta de compromiso, de todas formas te agradezco todo, la recepción, el compromiso y el afecto)
Marian Rodríguez Iglesias ("pelee por una causa justa, la propia!")
Gustavo Daniel Ríos (gracias por el apoyo y las llamadas constantes para ver si seguía vivo)
Katy Morrison (CLINCH`d!!)
y a la familia que a lo lejos se siente lejos lo que no siempre es malo -un saludo especial detrás de la oreja a Rufino que en estos días masca su último hueso- y un abrazo enorme a cada uno por lo que aportó en esta obra que sigue saltando la cuerda rumbo al siguiente cuadrilátero que no es otra cosa que una tela horizontal.

horror de beso no consumado

acabo de ver, de reojo y con presencia invisible, la despedida entre Paola de Río y Salvador de Viña, ella de tiernos y turgentes 18 años, él igual pero con la ansiedad y timidez de los años marca acné.
Ese segundo en que entró en su habitación para decirle ya me voy mientras ella salía de su cama con unos pantaloncitos cortos que son pura nitroglicerina testosterónica, ese segundo duró mucho más que el tiempo que veía pasar en el reloj su papá allá abajo llamándolo para traer las maletas, el taxi y el vuelo y un montón de palabras fugaces.
No quise ver el momento exacto del beso, si fue en la mejilla o en la boca, si hubo un roce en el borde del labio o una mano enredada en el pelo, un topón entre su remera sin sostén ni verguenza y la futbolera roja y larga mucho más allá de la cintura de él. Quizas fue pudor, quizás quise dejarlos improvisar lo que uno ya ha gozado y errado mil veces o quizas simplemente quise evitar ver ese momento que ahora me obliga a describirlo para exorcisarlo.
Ya se fué, ella ahora está como fantasma, tratando de llenar la mañana, preguntándome donde hay un cajero automático, no le quedan ganas de coquetear como lo estuvo haciendo hasta anoche, él debe ir por ahí como zombie buscando donde morder un hueso que quedó enterrado en una tierra que se le va alejando mientras mira por la ventana del taxi, luego del avión y unas semanas más desde su habitación sentado frente a hotmail.

kara-o-ke

espero el jueves como si fuera navidad, ese día hago el karaoke aquí en el hostel de Humberto Primo que es mi hogar, por raro que me suene decirlo. Aquí tengo familia, una que a veces odio por no poder estar solo, como el apellido que no te abandona nunca. Otros días es perfecto, no tengo que ir a ningún bar a buscar diversión, todo sucede aquí. Y el jueves yo soy la voz cantante en mi casa. He cantado con tanta gente diferente. La última vez cante Master of Puppets con Irene, una chica de Dinamarca, lo máximo.. cual de los dos gritaba más.. luego me contó que back in Denmark she is a Rollercoaster Driver, conductora de montaña rusa!! y una de las primeras mujeres en hacerlo. ¿cómo conductora, si no hay nada que manejar? te sientas tras los primeros 8 asientos y con una gran barra que sale bajo el asiento y entre tus piernas controlas el freno y así la diversión de todos los que van contigo en el carro. vamos, en serio haces eso?? si.. con lo que gané durante un año me vine a viajar a sudamérica ahora.
luego sonrió contagiándome toda su felicidad.
dos días antes conocí a Olivier, canadiense del lado francés fanático del ejercicio físico, está obsesionado con no ser un panzón como la gente que lo rodea, porque allá es fácil conseguir comida nutritiva. ¿Wich song do you wanna sing? mmm I don´t know .. What about some Bee Gees .. really? do you want that? ok.. you´ll have bee gees...
acto seguido se pone a cantar Staying Alive con esa voz de las ardillas esas chillonas... primero nos cagamos de la risa todos.. al ver que continuaba y no sólo eso, lo estaba gozando a morir, todos comenzaron a aplaudir y corear la canción con él. Oli estaba en un trance, completamente ido -ojalá pudiese él volver a ese momento antes que su ex novia en canadá le dijera hoy que está embarazada-. Terminó esa noche cantando What a wonderful world haciendo la misma voz de trompeta vieja de Louis Armstrong.

we are the work

escribirte es como dejar señales en el diario de vida, en silencio y para siempre, incluso después de la tinta o de la resistencia de la batería.
mira te envío un par de fotos de mi hermano en un recital que tuvo este fin de semana. dice que fue increible, mucha gente y buen sonido. fueron teloneros (la banda que abre un concierto) de NoFX, banda de California que es fundamental en el punk rock.
por acá ya comencé a hacer el karaoke en el otro hostel, así que el dinero empieza a sonreir, no tanto como el sol que se acerca cada día más, pero si acompañado de buenos momentos, he conocido mucha gente divertida y cantado con todos ellos, lo que agradezco mil veces, es el sueño de we are the world we are the children (...)
bueno, un beso gigante que atraviese los kilometros que no quiero recordar y un TE QUIERO MUCHO ju
seu O.
PD: estabas tan linda en el video!! queria estar ahi contigo y sacarte todo eso, desordenar tu pelo, besarte y obligarte a llegar atrasada .... ;) besos

that GCU people

como va brodel.. aqui el sol sigue tratando de convencer, algunos días lo logra, para los otros uso el recuerdo del mismo.
fui a la inauguracion de lo de la prensa, estaba bueno, lo mejor era una especie de barrial mega escultura plana de Diego Bianchi a quien conocí y gracias dios era GCU gallo, piola y relajado. asi tan relajado viaja la proxima semana a realizar el mismo barrial a una galeria de miami.
ahi mismo tambien me apersone con el famoso Gastón Pérsico, me lo imaginaba diferente más como sus personajes, obviamente no sería así, me encontré con un Machuca con cara de nintendo freak, más joven y aun no pasado por la falopa maleva.
bueno, en la misma ocasión tuve la mala noticia de que fernanda laguna presento el box para periferica y por el momento esta en evaluacion, lo que esta bien, pero por lo mismo, prefiere no incluirlo en la galeria porque simplemente ya está llena la agenda. para mi una pena porque quería mucho que fuese allí. es así como ahora estoy buscando otro lugar, estoy probando un lugar llamado Casona de los Olivera que es como Quinta normal por lo ecléctico y primaveral. vamos a ver que sale de ahí.
oye guachin te queria pedir el contacto del hotel de valpo para gestionar de primera mano la visita de paula delgado, la artista uruguaya que ya les he comentado. ella expone la proxima semana aqui en baires y es quien me esta abriendo la puerta para ir a montevideo.
bueno, espero que ambos sigan sonriendo y si no que la oscuridad los cobije para abrazarse, enredar las piernas y ver tele hasta que el control se caiga de la mano.
abrazos y besos y abrazos y besos

todos los dias es hoy

lo mismo con el mismo olor, la misma luz, la misma cama
same words, same people, same music collection, same lyrics
el mismo desayuno, la misma forma de hacerlo, el mismo sueño
same dream again and again, same feeling that today is everyday
los nombres de los días dan igual, no cambia la forma, no cambia la gente
theres a point when you start finding faces that you already know but with diferent voices
diciendote lo mismo que otras personas con otros rostros
same words, same people but not the same people with the same words
los días dejan de llamarse diferente cuando todos los días hago lo mismo, el mismo cereal, la misma leche, el mismo pan, negro integral, blanco del otro, los tres termos con agua y leche caliente más la leche fría.
lo único que cambia es cuando canto, cuando cantamos todos juntos.. tanta gente que no conozco y he cantado con todos. ese día tiene nombre, pero aún no lo invento.

B12

Hoy estuve con Lucho y Bárbara, celebrando su última noche en la tierra de este lado de la cordillera. Bebimos champaña como en las películas, en esos tiestos que vienen con hielo al borde de la mesa. Festejaban el intercambio de obra por habitación que lograron en el hostel Ostinatto, donde están alojando hasta mañana. Digamos que sería el equivalente más eficiente a una venta "real". No los veré hasta marzo si nuestras agendas se mantienen inmóviles hasta esa fecha. Recordaré este día con la felicidad de una panza llena de bife de chorizo y papas fritas en el nada menos que estiloso Palacio de la Papa Frita en plena calle Corrientes. Gracias por la invitación cauros, es menester la vitamina B12.
Hablamos de los personajes que uno se fabrica, les traté de contar mi visión de cómo uno funciona como Mazinger y al comenzar el día se estaciona en la propia cabeza para controlar el cuerpo que es el robot propio, el esclavo golem de carne que nos sirve y protege. Con este objetivo terminé haciendo una especie de mapa de la danza en Stgo (quién me manda a inventar tanta elucubración barata!) terminando en que para realizar nuevas rutas en la danza hay que abstraer el trance particular, ese placer que a uno le da hacer lo que hace y llevarlo a otro lugar donde no exista bandera aún, en la danza -que es el lenguaje nativo o materno de Bárbara- serían las escuelas de Release, Cunningham y sus parecidos, por otro lado la danza interactiva o tecnológica, el cabaret que inunda Bellavista y similares y el Butoh y los rituales que aparecen más que de vez en cuando. Así de simple un mapa para designar los lugares que ya están colonizados y ante los cuales la pregunta es, participas o no participas? te sirve o no te sirve? te gusta o no te gusta? todas esas preguntas que te dicen si perteneces o no a un lugar que tiene mucho menos de físico que de social. Aparecer en la página social del diario vivir dijimos.
¿Con quiénes te gustaría estar en esas fotos?
Yo aún no lo sé, principalmente porque las caras que me rodean cambian tan rápido que el impulso de retenerlas es demasiado tenue. Que mi cámara esté rota me dice mucho al respecto. Son 250 pesos y veinte días los que me esperan para solucionar ésto.
Ahora el sueño me gana las ganas de darle sentido a estas líneas. Sólo escribo ahora para hacerle batalla al olvido que me llega seguro mañana. Seguro. Lo juro.

Resistente al agua

Las ballenas pasan silbando fuera, se pierden a media altura entre la planta baja y las azoteas. las terrazas. gente tomando café en los techos de edificios. gringos cantando canciones alemanas, alemanes diciendo que la cerveza tiene mucha agua.
el otro día recibí la sanción pública del robo. me quise avivar con una botella de pisco que fué, según yo, "olvidada" por algún compatriota burbujeante. lo que hice fue simplemente cambiarla de esquina, de ÉSA a ÉSTA.
al día siguiente estoy cocinándome algo cuando llega un francés que habita la cama de abajo y que hace unas noches llegó con su novia -a quien yo habia visto antes, pero no antes que él- a repartirse saliva y jeteaimes con vaivén y todo. Me pregunta si sé dónde está una botella de pisco que había dejado bajo su cama (ciertamente no estaba BAJO su cama cuando la encontré). Le dije automáticamente que no que sólo la había visto en otro lugar que casualmente era el lugar donde está mi locker, insisto, el lugar, no DENTRO de mi locker. Me miró con cara de mantaraya asesina y se alejó echando humito. Los franceses no entienden la economía de sobrevida que hay en las cavernas sudamericanas.
Nuestra caverna está amoblada con tres camarotes metálicos rojos con camas de estricta una plaza, digamos 50 cms de ancho. Yo acostado de espalda mirando el techo con los brazos cruzados sobre la frente o yo acostado de lado con mi cara sobre mis dos manos y ambas piernas dobladas en ángulo recto. Mirando a la pared me duermo, mirando a la ventana, me duermo más lento.
Si, es romántico pensar en un gran barco en cuyo vientre vamos viajando esta tropa de desconocidos internacionales, mientras el sonido del camarote metálico hace de base a los ronquidos del australiano que mañana está de cumpleaños. Es super romántico.
Afuera de la habitación, junto a la puerta, hay adosado un ventilador - calefactor. Cada cinco minutos hace el mismo ruido que el refrigerador que hay en la casa de la playa. Luego se detiene con un tiritón que mueve la muralla y en el segundo siguiente todo lo que escucha pasando en la calle se vuelve más definido.
Mis sábanas no huelen mal, aunque habitar con cinco monos más me hace pensar que el umbral de tolerancia de mi nariz marca mucha insensibilidad anestésica. De otra forma no podría descansar aquí.
There goes the hum again. Is just like a fridge but ..actually its a fridge. Now im feeling with that nightly urge of something sweet, maybe milk and chocolate, or an alfajor. Something to fall asleep nice and gently. A hand covering the top of my head, my nose hiding in her long curly hair. My right leg in a knot with her left leg.
Just a kiss on her tight lips thinking in guilty and the ghost of tomorrow´s own thoughts. Her eyes behind a non reflecting window.
Ahí se fué el sonido otra vez.
Mañana a comenzar la mañana con Jack Johnson sonando como si Dont worry be happy fuera un jingle del pasado. Tengo puesta la alarma a las 07.20, ahora son las 2.39, no quiero contar cuantas horas de sueño son, si quiero recordar que mañana debo ir a ver el presupuesto para la reparación de mi cámara (que en la última estadía en Stgo fiesta y perdición mediante al día siguiente descubrí que aparte de pegajoso, el disparador ya no funcionaba, pese a todas las técnicas picapiedra que le apliqué).
Mañana también debo ir a ver si hay lugar en el gimnasio para entrenar box. Es muy barato, 12 pesos por una hora, tres días a la semana. No hay duda por qué no hay vacantes.
Por ahora he ido al parque de Puerto Madero a correr y golpear el aire. Me compré una cuerda verde de algodón con la que salto en unas plataformas de madera que pusieron y que primero las ví como para hacer yoga pero en realidad sirven hasta para tomar sol o mate.
El último sábado, tras entrenar, me quedé dormido leyendo un libro sobre Arturo Godoy, así sólo con shorts mientras el sol tapizaba a todos de colores de revista. Quince minutos más tarde empiezo a sentir la cosquilla que pica rojo en la piel.
Me llegó mail de Fernanda Laguna para invitarme a presentar el proyecto del box "escrito y con alguna foto" para Periférica, feria en la que ella es organizadora. La verdad, me llena de emoción, porque aparte de las sonrisas mientras cuento el cuento, aún no me habían invitado a nada con esta obra. Siempre he sido yo el que va tirando de las mangas. No me quejo, asi es como he conocido más que a otras personas, a una versión de mí buscando.
Espero que resulte y en especial espero poder ordenar bien el trayecto, ya que en noviembre quiero estar en Montevideo y en diciembre en Rio. La feria es durante los primeros días de diciembre. Sé que no tendré la plata para hacer el viaje dos veces, ir a montevideo, volver a baires y luego a brasil, o por lo menos si la tengo preferiría invertirla en otra cosa, preferentemente COMER.
Resistencia es el lugar donde tengo puesta mi mente ahora, en estos días. Hacerse resistente, correr mientras llueve, correr en la oscuridad, correr aunque las piernas se queden atrás. Sudar como un marcador indeleble.

livin´ la fibra flaca

the closer I get to you is a step into the inner fight. nearer to your aspect ratio, your surface, your face, your inner secret life.
for me, the most important thing now is to get myself where you are, my chassis, my vessel, my canvas, my surface on your surface, again and again, checkin out and in, again and again. can you picture me?
sagrado karaoke de hoy, en mi voz confío
sacred hearth of goodness, bless my voice for its your voice. your voice and my body punching each other, my body is your voice.

El mundo que conozco

hasta donde llegara el mundo que conozco?
escucho a los guardias divertirse un montón allá afuera
buscan en la oscuridad a los vándalos que se acercan a nuestro condominio
lanzan bengalas para encontrarlos o para hacerlos pensar que los están buscando
ruedas y motores de monstruos chillan cada cierto rato, su eco se pierde entre los gritos más lejanos
luego el silencio
y los perros y perras más lejanos aún en la calle se pierden sus guaus y auus
más lejos los pasos del vecino levantándose a ver por la ventana
más cerca las teclas que toco y me traen de vuelta
donde termina el mundo que conozco?
no está solo aquí. como yo. no es conmigo con quien vive
otras personas lo hacen
que no están aquí
no las veo
y lo que escucho es la duda
adonde está aquél que me lee ahora mientras escribí
aquí no estuvo.
pero pensé siempre en él
en este momento trato de olvidar que estoy aquí, no quiero recordar mi ánimo ni porque estoy así, quiero seguir adelante entre las letras y las grabaciones, imagen, manzana S, idea, manzana S. manzana es control, aunque aquí se llama command.
cuantas personas habré conocido en la vida? cuántas caras podría ver nuevamente y pensar que algo les puedo decir que nos conecta?
quiero dejar escrito que temo por mi memoria. no es muy confiable, es como de mala calidad. ella alimenta las ganas de escribir, pero mis ojos se quieren divertir en la pantalla y el fondo del escritorio comienza a bailar hipnotizando mi pupilas y las pestañas que se cierran y quedan a medio guardarme del resto del mundo que conozco o creo conocer.
no es sueño, es la ilusión divertida del aburrimiento, el baile de los residuos de las drogas que tomé alguna vez, los plugins para música que me programaron los ojos como oídos, los mil vjs que no ví en acción mientras miraba mis propias zapatillas despegarse del piso engomado en cerveza a medio secar.
se me van los ojos, que no son los que tengo en la cara, porque ellos están fijos persiguiendo al cursor y mientras hacen eso el resto de mí arrastra los calcetines por otros lugares. salta de un perro ladrón al fondo de la calle a una micro que acelera para salir de su pausa y se pierde hacia el comienzo de la calle.
Luego el tenue ventilador del compu en mis piernas me trae acá otra vez.
Donde estoy en el mundo que conozco? al medio? afuera?
Trato de situarme para divertirme porque al fin todo es juego de lenguaje, pero supongo que es el mismo pasatiempo que jugar solitario o escribir una carta.
Algo para aceptar que se piensa solo obviando estarlo. Camuflarse en la propia soledad para no descubrirse, no tan fácilmente por lo menos. Jugar a calzar en la propia sombra como si uno fuese ella.
El sueño viene otra vez y me parece que huyo de él porque sé que dentro no hay escape alguno. Lo más cerca de esconderse de uno mismo es sorprenderse cuando las cosas que pasan en el sueño no las esperabas.
Pero eso no quita que las cosas que suceden ahí te hagan daño. Duelen.
Claro, está la opción de analizarlas y ver qué es lo que estás viendo, sus significados e implicancias, pero el dolor, el terror, el vértigo está esperando igual. Cuando está ahí no vale ningún libro, ningún doctor, ningún consejo.
Supongo que sólo ser valiente.
Pero hoy quiero estar contigo, quiero dormir en tu cuello y olvidar lo que escribo, olvidarlo todo. Donde estás que estás más lejos que el mundo que escucho? Que se cuela en mi sueño con bombas, balas e incendios. Con gente que corre en la oscuridad y perros ladrones de esquinas lejanas.
Pido un sólo segundo de tranquilidad que coincida con mi último pestañeo de este día.
Dí: "deseo concedido".

Bautizo

un bautizo terrible que aun no llega
es lo que acabo de soñar.
no desperté gritando como en las películas, sino lentamente, como los gatos en el sofá cuando todos se fueron a la oficina.
la flojera se paga inmediatamente, quería estar sólo unos minutos más andando en esa moto en la que bajaba de un cerro hecho de esa tierra húmeda que queda después de la lluvia en la playa, que es una mezcla de barro arcilloso y piedras recién descubiertas. en la carrera alguien me tomaba del brazo y no me podía zafar. me decía que pasara luca mientras yo lo interrogaba si me estaba probando como amenaza o como alimento. abrí los ojos, el cielo gris afuera confirmaba el frío que sentía en las piernas, las frazadas no eran suficientes y los calzoncillos menos. me acurruqué en la olla que hacía mi peso sobre el colchón y me tapé la cara. seguí soñando. ahora estaba caminando por un sendero de tierra junto a un bosque, sacandole fotos a mi papá que estaba entrando en el mar con una toalla en la cintura y un sombrero gigante en la cabeza, como de charro pero más como de jardinero (o era esa imagen de van gogh pintando entre las espigas?).
las olas no eran altas pero llegaban hasta el lugar donde entre troncos y arena me había sentado. Dejé la cámara y un block a mi lado, recuerdo el lápiz también.
El agua comienza a subir hasta mí, la espuma y el sonido de ella. El block de papel, se va a mojar.. mientras mantengo la cámara arriba con la otra mano y con un dedo libre la apago para evitar algún cortocircuito.
Ahora me cubre hasta la cintura. Meto la mano debajo del agua y encuentro las cosas, las tiro hacia atrás donde aún no está mojado y al darme vuelta veo un perro que viene nadando.
Cuando llega ya todo está normal, el agua en su lugar y mi papá sentado en una silla de playa tomando sol con el resto de la familia.
A su encuentro viene un tipo malaspectado, con esa actitud bravucona de los que tienen alguna razón y la han estado masticando un buen tiempo.
Viene gritando mi apellido.
Lo noto y me preocupo, no siento que venga sólo a conversar. Me levanto cuando él se sienta en la misma silla que mi papá y voy a escuchar lo que hablan.
Me demoro una eternidad en caminar hasta allá.
Cuando llego el tipo se está largando moviendo la cabeza con impaciencia. Lleva una mano en el bolsillo dándole vueltas a algo. Lo saca y es una punta de cristal muy transparente, como rota de una lámpara de lágrimas. La toma como un punzón, como un arma. No recuerdo si la bota o la guarda nuevamente.
Acelero el paso y lo alcanzo.
¿Qué paso recién? le pregunto.
Él habla sobre su padre al cual no le habían pagado una plata y como era de la clase obrera ya estaba desesperado con ese abuso, así que venía a buscar a este otro tipo, mi papá, que era responsable de eso. Mientras habla de esto, pasamos por una especie de dormitorio de madera que da a la calle, es un camarote de cuatro camas de alto, empotrado en algo como un cerco de madera al costado del camino. El mismo tipo de construcción para guardar caballos, es como un establo mezclado con dormitorio colectivo.
Mira hacia dentro y alguien gime algo. Él me habla de unos guachos tiernos que tiene y se toma las manos dandome a entender que es lo único bueno y tierno que tiene la vida. Corre levemente la cortina para revisar el interior del camarote y alcanzo a ver dos chicos que están durmiendo sobre la cama. Algo en su forma de mirarlos me dice que no son sus hijos.
La cortina se corre y al verlo nuevamente mira una mole de metal al fondo. Estamos en un claro de bosque y al final a unos metros está este galpón metálico con unos engranajes gigantes a la vista y una chimenea alta y oxidada.
Le cuento que mi papá también es nieto de un trabajador de salitrera y me mira. No recuerdo su mirada, sólo sus bigotes blancos, como si le estuviera hablando a su padre y no a él. Como si le recordara que quizás se pudieron haber conocido ellos antes que nosotros.
Termino de decir esto cuando en el río que corre a unos pasos veo pasar tres cuerpos flotando. Tienen cortes en la piel. La carne desgarrada no se separa y los acompaña como ropa teñida que va perdiendo color en la corriente. Son dos mujeres y un hombre. Una de ellas comienza a gritar. No se mueve, excepto su cabeza que mira su propio cuerpo y grita y grita. El tipo que va flotando al lado le grita de vuelta que ahora tiene cinco tetas y algo más sobre la sangre o el cuerpo que no entiendo o no recuerdo. Que así bajaría de peso, creo.
Le digo al tipo que tenemos que ayudarlos y en ese momento se llena de gente corriendo alrededor. Levantando polvo. Todos vestidos iguales como si estuviésemos en un campamento.
Hay gente del colegio. Ahora te va a tocar, me dice alguien en la oreja y sigue su carrera. Se persiguen. Unos persiguen a otros, pero no sé quién es quien, todos llevan poleras blancas. Veo que nos rodean y alguien me dice que me deje no más. Veo como saca un cuchillo y viene a cortarme, me levanto la polera para indicarle donde hacerlo y cuando ya está cerca lo golpeo en la cara y salgo corriendo. Está todo cercado. Hay dos bastidores muy altos, como reja de estadio cubierta por una bandera o publicidad electoral, que impiden escapar. Comienzo a repartir puños a todo el que se acerca. Incluso a los que recuerdo amigos. Me pregunto por qué siguen con esto. Por qué lo hacen. Pero no tengo tiempo para responder, vienen por mí. Salto hacia la reja y subo hasta el tope. Me siento en la esquina a ver como se atrapan y se cortan la piel.
Despierto adolorido.

Yanomami

"Los yanomami, son una etnia indígena americana dividida en cuatro grandes grupos: sanumá, yanomam, tanomano y yanam.
Hablan lenguas diferentes pero se entienden entre ellos. Se denominan también la nación yanomami.
Viven en el extremo norte de Brasil, en una zona que comprende parte de los estados de Roraima y Amazonas y el sur de Venezuela.
Sus viviendas tienen forma cónica y viven en grupos de familias. La situación de las cabañas puede variar y en numerosas ocasiones, en lugar de formar un círculo, forman una hilera. Las familias comparten con las otras familias del poblado los productos obtenidos de la caza, la pesca o la cosecha.
Cuando se reúnen alrededor de la hoguera, comen, conversan, fabrican su utillaje, explican sus historias, mitos, leyendas y enseñan a los niños sus tradiciones.
Los yanomamis se desplazan continuamente. Estos desplazamientos están motivados por el corto periodo de la productividad de sus cultivos. Cultivan plátano, ñame, batata y malanga. Un cultivo dura dos o tres años. Cuando la tierra se agota, el poblado crea una nueva plantación en otro lugar.
Practican la caza todo el año, individualmente o en grupos, y utilizan el arco y la flecha.
La pesca se practica con menos frecuencia y para pescar utilizan la flecha y el timbó, que es una especie de planta que zarandean en el agua para atontar a los peces.
Recolectan productos silvestres y también comen ranas.
Los objetos que fabrican son muy rudimentarios y acostumbran a adaptar para sus necesidades aquello que encuentran en la naturaleza.
Utilizan un veneno mortal llamado curare, que ponen en la punta de las flechas.
Debido a las condiciones climáticas, su vestimenta es muy sencilla. Se pintan el cuerpo con muchos colores, principalmente rojo y negro. Se ponen collares, plumas en la cabeza y atadas a los brazos y pendientes.
Cada poblado tiene su líder y su autoridad se fundamenta en la experiencia y la sabiduría.
Un poblado puede tener entre 30 y 150 personas. Actualmente, la población yanomami se calcula en cerca de 22000 personas."
Artículo de la Enciclopedia Libre Universal en Español

Nosotros

Escuché a Mellado decir que todo texto se escribe sobre un contra. Para defenderse de algo, para atacar algo. Ya conozco el dicho de la mejor defensa es un buen ataque. Una señora del público le preguntó quién era ese alguien al cual ponía como adversario, Justo replicó que eso no se dice.
Escucho a mis amigos artistas decir que todo no vale nada, como en programación cuando el caso en que ningún acierto es igual al conunto de todos los aciertos. Muchas versiones para la misma palabra o la Nada de la historia sin fin. Ahora canto la canción, supongo que la recuerdas "dream a dream and what you see will be..."

meu ninho

mesas amarillas con bordes de madera. ventanas oscuras
nick en la última mesa CANIBALES acomodado hace un buen rato con un chico de 6 años.
lugar serie amarillo
con mesas de casino de empleados
todos con un mismo fin
el fin

nunka

Compresion digital

cagó mi rodilla, quieren ser las dos, pero definitivamente una, la izquierda, murió. no he ido aún al doctor a que oficialice lo que creo es meniscos triturados por salir a correr sobre el pavimento en la mitad de la noche porteña. Argentina tiene buenas cosas, de las que dicen GRATIS en el afiche, entre ellas la atención médica. Pero todos sabemos que gratis es la miel para las hormigas de nuestro modelo económico (1), por lo que obtener una cita en el hospital requiere, textual de la recepcionista: "hacer fila desde las cinco y media de la mañana", agregando con su cara un implícito "como todo el resto que trabaja" y yo terminándole la frase con "chilote puto", inspirado en su tono y la sonrisa cómplice del guardia que se limpiaba las uñas a su lado.
Cojeando como violado la noche anterior, me retiré a la baticueva a reorganizar pensamientos y acumular paciencia para los días que se vienen. Sé que esto es serio porque ya van dos semanas con el dolor. Ahora ya puedo caminar, cuando comenzó durante una noche de trote en plena humedad fría no podía ni moverme, fue de esos dolores que te paralizan porque se sienten en el interior, abajo de la piel, entre los músculos, detrás de los huesos. Un lugar impalpable. Ese dolor que dura un instante cuando te golpeas justo al medio del codo. Ese, pero debajo de la rótula. Indescriptible lo insoportable. Sólo al nivel del dolor de las muelas que luego te extraen, espero no llegar a una solución similar.
Bueno, ahora ya puedo caminar, pero la visión de una escalera es ya el infierno. Quiero pensar que cuando pase me voy a reir de lo que sufrí, de hecho en este momento no siento nada extraño. Pero es cuando me olvido de ella que ante la menor exigencia me grita fuera de servicio.
YO Y YOU se ve directamente resentido por esta situación, ya que si no entreno, no peleo, si no peleo, cómo le puedo pedir a alguien más que se meta al ring? sería como ofrecerle ser el bufón de todos los que están fuera. Si vamos a ser bufones, seamos varios, seamos todos los que tengan los huevos para dejar de ver y empezar a moverse. A mover o bunda caralho! (2)
Estuve asistiendo a un seminario de "Producción digital desde la perspectiva filosófica" dictado por Margarita Schultz, una mujer que hubiese querido como tía. No particularmente por sus habilidades en repostería, ya que tiene ese tipo de atención aleatoria que sólo a flashazos te dirige, pero llena de cariño y consideración con tu presencia. Se me apareció como la abuela de tweety (2), pero sin las canas. Una adorable frik del conocimiento. Y si es del digital mejor aún, es del ghetto.
El seminario fue dado en el Espacio de la Fundación Telefónica (www.espacioft.com.ar), que tiene como es de esperar y envidiar, todos los dispositivos necesarios para exponer de forma excelente un simple powerpoint o jugar Need for Speed en ácido. A morir guachines, no me dejen sólo con el proyector de 5000 ansilúmenes que no lo ven más, lo mismo con las cajas JBL que siempre han sido mi sueño húmedo o el sistema de micrófono inalámbrico, en fin, la habitación de adolescente que tendría toda la vida.
En esta hiperestimulación de mi apetito geek, aluciné las siguientes verdades pasajeras en relación al box.
El boxeo, la obra YO Y YOU, es para la multimedia una figuración de la abstracción, esto es la construcción de imágenes que provienen de los fenómenos digitales y que concatenados hacen un todo congruente o al menos convergente.
Veo así dos polos entre los que varía la lectura de los signos en juego, en el juego serio que es boxear. En uno está la presencia, el estar ahí, el ESTAR como conjugación extremadamente sincrónica al presente, de la actualización constante frente a un sistema operativo abierto (4).
En el otro polo encontramos la lectura, el trabajo de los signos una vez que ingresan al torrente intelectual, este es el terreno que fertiliza la abstracción y que es la especulación con otros materiales estéticos de lo que sucede en originalmente en la naturaleza digital.
Abstracción digital es figuración física. O más completo, en YO Y YOU, la figuración física es la forma que toma la abstracción del funcionamiento de un sistema digital. (5)

(1) ¿hay otro?
(2) "a mover la raja mierda!" traducción no textual pero con la misma efectividad.
(3) "Tweety" es el canario amarillo cabezón que se llama "Piolín" en Chile y "Piu-piu" en Brasil.
(4) El sistema operativo estaría dado por todos los agentes actores en el dispositivo, desde el público, pasando por el soporte físico del cuadrilátero hasta los ejecutantes contendores.
(5) Revisar el trabajo pedagógico realizado por John Maeda para explicar el funcionamiento de un computador a niños.

pero no tanto tampoco

los domingos peores
con la sombra alargada del lunes encaramado
en la espalda
acostada
los domingos, peores
pensando en amor como algo nuevo
saboreando en el fondo de la lengua lo antiguo
como de nuevo.

06 09 2004

brutalmente escondidos, dentro de carpeta dentro de otra carpeta. perdido en los primeros tracks del disco duro. el tipo que esta acostado junto a tu chica sonrie y amenaza "esas balas se compran sueltas". sonries tambien, manteniendo la compostura. te quedaste sin frases. esa sensacion de que te estan cagando. luego despertar.
bueno, el asunto es que hacemos cosas que son la armadura que cobija las otras cosas que hacemos que son menos argumentables, menos públicas y muchísimo mas placenteras corporalmente. esos placeres inexplicables no tanto por lo ocultos como por el gusto que tiene su inexplicabilidad. cuando hablas de ello o asientes en silencio o terminas gritando tu falta de lenguaje para hacer entender a cualquiera.
estoy enviando esta señal, esta bengala, para que vengan a buscarme. me quedé en otro tiempo y otra tierra, ¿no dijeron que nadie quedaria rezagado?, aqui estoy y no veo las tropas, estoy comenzando a desesperarme, sé que llegarén, la nave nodriza, los hombrecitos blancos y cabezones, sus dedos largos y sus ojos largos, sus exámenes y sus vacas disecadas con sus correspondientes tiburones disectados y sus viajes a otras tierras y otros tiempos.
una luz corta el cielo. la nave nodriza en algún momento llegará y me llevará junto a los 76 jovencitos que esperamos la llegada y la ida. la última con algún sentido. conmigo o sin mi, llegará y se los llevará.
me preocupa que no me cuenten, o peor que aún que me cuenten después cómo fue.
- ¿y dónde estabas?
- esperándolos
- pero si estábamos aquí todo el tiempo
- ¿cómo todo el tiempo? estas bromeando, no, en serio
- ¿en serio qué? en serio que estábamos aquí todo el tiempo
- no entiendo
- yo tampoco
- tengo que cortar
- eg...?
luego el modem no responde más y este computador si que no puedo abrir o pierdo la garantía.
todo es asunto del sistema operativo, cosa que nadie pretende entender, yo tampoco, pero en silencio me gustaría que no fuese este el sistema operativo que uso. me cambiaría a alguno de los otros disponibles, pero todos mis computadores han funcionado con éste. tendría que conseguirme todos los programas de nuevo. conocer esa otra gente que usa esos otros sistemas, con sus códigos y sus gremios. éste a lo menos me permite ser ciudadano en todos lados. los otros son más bonitos, más eficientes, más baratos incluso, pero éste está en todos lados.
es dios, ¿cómo huir de él?
te ve y me ve en todo lo que hagas. no tengan miedo.
no me dio nada. ni este computador ni el anterior. vacío esperando que hiciera algo con él. siempre tratando que funcionara la impresora. siempre a última. siempre con problemas. que el puto cablecito que el puto driver que la puta actualización que la puta bola del putísimo mouse. que importa que cambie el sistema operativo si el tarro es el mismo. esencialmente el mismo. y no me vengan con la pregunta hueona de QUÉ es la esencia. por favor.
o qué creian que lleva el anticristísimo en su carrísimo? un computador con linux. un gatito llamado linux.

ah si.. y un avión inflable, por supuesto.

hasta el fin

a los ojos que reboten por aquí, sigan rebotando por acá
que hasta fin de mes es la obra que hacemos junto a Alejandra Andrade, artista boliviana.

YO Y YOU - Box entre artistas

YO Y YOU
Box entre artistas

CONVOCATORIA:
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Esta es una invitación abierta a todos los artistas cuyo trabajo se desarrolle en cualquier técnica, soporte o lenguaje, para participar en una serie de combates de box el día jueves 18 de mayo *(fue realizado finalmente el 21).
Los combates enfrentan a dos contendores en tres rounds de 99 segundos con dos descansos de 33 segundos, mediados por un árbitro y certificados los puntos por un juez.
El equipamiento personal consta de zapatillas, shorts, con polera o sin polera, protección inguinal y bucal (estos últimos proporcionados por la producción).
La elección de las parejas a enfrentarse será efectuada una vez conocido el universo de inscritos y reflejará la paridad más cercana de peso para cada boxeador.
Son bienvenidos todos aquellos interesados que documenten obra en cualquier soporte, esto es músicos, pintores, videoartistas, performistas, instaladores, actores, etc.
El evento será registrado y la edición de este material será entregada a cada participante.
La fecha límite de inscripción es el 16 de mayo de 2006.

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TEXTO DE LA OBRA:

COMPANÍA NECESITO
presenta la obra
YO Y YOU
escrita y dirigida por Oscar Raby

Interpretada por:
Guillermo Raby
Néstor Cantillana
Luis Guerra
Jorge Sepúlveda
Daniel González
Serge Demidoff
Miguel Michelson
Sebastián Egaña
Jose Guerrero
Sebastián Maqueira
Marcia Del Canto
VADCA
Oscar Raby
y la presentación especial de Brian Wyatt

Personajes:
Contendor A
Contendor B
Árbitro
Juez
Preguntador
Mujer de los rounds
Banda punk
Varios camarógrafos con cámaras de diferente formato

YO Y YOU (versión contendores)

Prefacio
Una galería, un museo, un lugar donde reposar objetos a la espera de espectadores.
Dentro el silencio aún.
En otros lugares los artistas dejan sus talleres, sus habitaciones, sus computadores, sus pantallas y se dirigen al lugar.
Con mínimas señales de afore, los reciben un ring cuadrangular y un escenario a ras de suelo. En el primero ingresan los contendores A y B junto al árbitro. En el segundo se dispone la banda punk, quienes abren el evento con música.

1. primer round (99" )
La mujer de los rounds anuncia el comienzo del round
(Suena la campana)
Se enfrentan los contendores A y B, el árbitro mantiene el control del combate.
La banda acompaña con música.

2. primer descanso (33" )

preguntador: (a contendor A) ¿ xxx xxx xxxxxx? (*)
contendor A: (responde la pregunta)


3. segundo round (99" )
La mujer de los rounds anuncia el comienzo del round
(Suena la campana)
Se enfrentan los contendores A y B en las mismas condiciones que en el primer round.
La banda acompaña con música.


4. segundo descanso (33" )

preguntador: (a contendor B) ¿xxx xxx xxxxxx? (*)
contendor B: (responde la pregunta)


5. tercer round (99" )
La mujer de los rounds anuncia el comienzo del round
(Suena la campana)
Se enfrentan los contendores A y B en las mismas condiciones que en el primer y segundo round.
La banda acompaña con música.


Epílogo
El juez declara al ganador. El árbitro lo identifica. Los contendores se retiran del ring. La banda cierra el combate con música.
Se repite la secuencia hasta que todos los intérpretes dispuestos a combatir se enfrentaron.

FIN

(*) esta pregunta será develada al momento del combate.

LINKS
- imágenes de YO Y YOU @flickr

- YO Y YOU, una obra en 3 rounds //MAN IN THE BOX

- Lecturas racionales de los efectos de la adrenalina //YO Y YOU, boxeo entre artistas

- Pan para mañana // ARTEBA y otros sucesos en Buenos Aires

- BOX INTER ARTISTS AND THE FUCKING WORK IN CLASS

- YO Y YOU, una obra en 3 rounds

- Boxeart
Nota en La Nación Domingo, 28 de Mayo de 2006

- Video Pelea Daniel González / Jorge Sepúlveda
Yo y You, 21 de Mayo 2006, Editado por Danlagar

Los dias son hoteles

Estacionado en Buenos Aires, después de dos semanas de caminar en este mismo lugar ya no soy turista. No tanto como los gringos que me rodean gritando por PARTY MUY LOCO y bebiendo todo en cinco minutos para perder el acento. No buddy, your hair speaks for you.

No soy argentino obviamente, y pese a que me han adivinado mexicano, español y en última instancia chileno, tampoco soy alguno de ellos. La cámara no me cuelga del cuello, la llevo colgando en la cintura, en su estuche antigolpes, antilluvia y antiojos ajenos.
Hay días con azules que para ellos parecen de todos los días en el cielo que son parecidos a los que hay en Santiago cuando llovió ayer, con nubes que pasan a ras de suelo hechas por los mil asados que hacen todos los días. Llenas de carne asada todas las caminatas, como esos vasos que les pasan a los corredores en las maratones. Las sonrisas cómplices de tu hambre al borde de la acera los kioskos con bondiola, vacío, choripanes y morcipanes.

Los días son hostales con cocinas compartidas y baños ocupados. Nos veíamos ridículos de pañolín a los catorce, pero es lo mismo que estoy viviendo hoy. Me veré ridículo?, así sin casa, sin propiedad, mi cama la hace una mucama que llega siempre dos horas antes de cuando me gustaría saber que está ahí. Quizás me debiese sentir afortunado pero en realidad esa parte la estoy odiando. La del despertar. Siento que estoy soñando mil cosas que quisiera retener, o contárselas a alguien, a mi mismo incluso.
Este es el chiste: un naufragio, un hombre llega casi muerto a la orilla junto a cajas, maletas y una mujer. Pasan los días comiendo y vistiéndose con los restos del infortunado viaje. La isla sola y la soledad en ellos los junta y tienen el sexo más animal que alguna vez practicaron. Acaban. Él casi no lo puede creer y en eso le pregunta a ella si se puede vestir con la ropa del capitán. Ella no entiende muy bien pero lo hace. Mientras, él enciende una fogata y abre la última botella de vino que rescataron. Ya vestida se acerca al fuego. Él toma un trozo de carbón y le pinta un bigote en la cara, se aleja la mira, sonríe y sin poder ocultar su emoción se acerca a su oreja y le dice: "weón no te imaginai la mina que me culié anoche!!!".

ESTRENO DEL DOCUMENTAL "ENSAYO"

Amigas y amigos
Nosotros, Macarena Teke, Néstor Cantillana, María José Parga, Antonia Rossi y Oscar Raby queremos invitarlos al estreno del documental "ENSAYO" que se realizará en Valparaiso el Sábado 1 de Abril en el Teatro Mauri a las 19.00 hrs. y en Santiago el Viernes 7 de Abril en Uniacc a las 18.00 hrs.
Este documental, dirigido por Antonia y Oscar es la culminación del proyecto de Investigación Teatral realizado el primer semestre del año 2005 en la ciudad de Valparaiso  y al que denominamos Laboratorio de Acción Teatral. Una experiencia de medio año que significó darle cabida a una manera distinta de abordar el trabajo teatral y que ahora quisieramos compartir con ustedes.
Sean todos bienvenidos...
Los esperamos!
 
Macarena, Néstor, Mariajose, Antonia y Oscar.
 
Más información:
Macarena, makateke@gmail.com / 09.918 65 04 o 4159245
Mariajose  mariajose.parga@gmail.com / mjosep7@yahoo.com / 09.278 02 23

ENSAYO

164 días en Valparaíso, Chile
6 lugares públicos son intervenidos por
3 actores profesionales que guían a
20 jóvenes en su Taller de Acción Teatral.
2 testigos participan de este proceso.

trans-pi-ra-lo

preparando los motores para el parto.
lo ultimo que falta es la postproduccion de sonido, la capa que (a)parece invisible. y ahi está.
mañana comenzamos a trabajar en ella y con ello todo lo que es estructura queda fijado, ya no más juego, elucubración ni barajar los signos de que esto nos falta ni qué sirve aquí en relación a esto de más allá. fijado. como el fijador de las fotos o el del pelo. bueno más el de foto que el de pelo.
aunque un poco como el de pelo, ya que en el sonido aparece el halo del ambiente, el espiritu diria alguno, yo por ejemplo. cuando los que tienen suficiente pelo como para peinarselo (los que me han visto saben que no es que me falte pelo sino que regularmente hago que me falte) se peinan, actividad común y casi sin significado, excepto por que en sus caras aparece un halo, una aureola, claro como la de los santos, pero despeinada. eso es como el ambiente, el espiritu de la cara durante las horas que dure ese peinado y "en tanto y cuanto" vaya el mismo siendo modificando via viento, manoseo, gorro o peineta.
mañana llega el estilista de sonido a peinar lo que caoticamente (si, el querido caos) hicimos crecer y queremos que la gente lo vea peinadito, que pase al frente a recibir su diploma de graduación y arroje el gorro con forma de dvd al infinito y más allá.
agradezco cada vez que alguien, por el motivo que sea, al cruzarse conmigo en una conversación técnica se dispone como en una cancha de tenis y cada golpe lo devuelve con la misma intensidad y sentido del juego. ese juego que es tan serio como cuando estas involucrado hasta el sudor (única cosa que es imposible de actuar o mentir, única cosa en la que creo cartesianamente .. bueno, quizás algunas risas, pero esas son más puntuales).
juro que me gustaba ser niño. hablar de las bicis con los amigos con quienes corría, saltábamos y caíamos juntos, o por lo menos parecido. que cada cicatriz era un orgullo porque era un certificado de lección de física aprendida y que cada calcomanía nueva era un trozo más de personalidad.
primero con rueda al lado, luego sin ella, pasar al vértigo de la mediapista y llegar a la madurez adolescente arriba de una bmx. y si era shimano la hacias toda.
no alcance a tener una shimano completa, pero tenia algunas partes, como los frenos y un par de calcomanías que para el caso era suficiente para saltar más alto y correr más rápido. más que uno. más que uno el día anterior.
más que los cabros de la otra cuadra. pero esos no eran gente, eran los pueblos bárbaros. y ante ellos cualquier brutal despliegue de poder era necesario, partiendo por la carta adosada a los rayos de forma que al andar la rueda sonara como moto, bueno yo creia que sonaba como moto... y muchos más asi que tanto.. tanto que un avispado cachó que si ponía plástico en vez de cartón sonaba mucho más fuerte. el mismo pajarraco aparecía al día siguiente con una tarjeta de crédito puesta en su rueda.
cuando me vi poniendo el carnet de identidad en la rueda me dí cuenta que algo era diferente y que burlar a la física sobre la bici no era donde acababa la cosa.
todos los días volvería a esa cancha de saltos en el desierto, en las afueras de Calama, o esa que quedaba en la boca del valle de Azapa en Arica. veo las veces me caí. LA imagen recuerdo que tengo de eso en mi mente son las rodillas ensangrentadas, una y otra vez. siempre volviendo al dia siguiente.
Recuerdo una vez que iba a saltar y al despegar me solté del manubrio y la bici siguió por delante de mí. mientras la veía irse atiné a agarrar el asiento y así caímos juntos. por una mala buena fortuna la bici mantuvo el equilibrio, junto conmigo, y seguimos media cuadra más allá, ella rodando sobre sus ruedas y yo estilo esqui acuático pero con las rodillas contra el pavimento.
ahi recuerdo la imagen de la tina y el agua corriendo con una mezcla de sangre y una povidona que en vez de tener color povidona -ese rojo oxidado- era amarilla, algun sucedaneo tipo bialcol de la epoca.
Otra vez, ya en stgo, iba por mosqueto impresionando chiquillas con mi bici metálica (...) y veo una subida de esas de acera y pienso allá voy a saltar por sobre la señora... no quiero escuchar comentarios, cuando uno va a saltar va a saltar, fin. bueno voy por sobre la señora a la cual obviamente no le pasé ni por la cintura, cuando a medio camino en el aire se me acaba el impulso y al suelo. todo mi cuerpo incluida la bici encima de mi mano derecha. esto creo que lo escribo para verlo cuando viejo, porque desde ese día, dos años atrás, que tengo un dolor recurrente en esa mano y no es sólo con el frío, mientras ahora escribo la mano me alega.
Bueno, me levanto revisando los lugares sangrantes y se acerca una señora a ofrecerme ayuda. mijito que le pasó y yo con el mismo impulso le tiro mi sonrisa más socarrona pero señora no me va a ayudar usted. termino de decirlo y me viene todo el dolor repartido, veo que me rompi el pantalon, la mano con sangre, todo el show. ah y la rueda doblada. peor que atropellado.
ahi me fui a sentar a la vereda a meditar refunfuñando. maldito newton.

el señor muerte largo

hoy desperté, todos los días lo hago, viendo una persona parada en la esquina de la habitación donde desperté. me pasa seguido. despertar, ver gente y estar en otras habitaciones.
esta vez la persona era el señor muerte largo, nombre que apareció automaticamente cuando lo vi. no vaya a creer el astuto lector que me sorprendí o asusté -por lo demás todos saben que a lo único que temo realmente es a los tiburones-. Simplemente estaba ahi mirando hacia otra esquina, ni dándome la espalda, ni mirándome fijamente, estaba mirando de un esquina diagonalmente hacia la otra. Lo que yo veía de él era una túnica, como la de la muerte, la de el viaje de Bill & Ted o la muerte simpson, la muerte, ya pues.. si sabes de que estoy hablando, la túnica negra. Pero corta.
Se le veían las zapatillas, unas blancas caña alta. Y con calcetines. Negros por supuesto.
No traía guadaña, sólo una ñata prominente que asomaba desde la sombra de su capucha.
Al momento de abrir los ojos lo ví y sonó su nombre en mi oído cerebral.
Señor muerte largo.
Muerte, porque era la muerte, la figura.. claro, "genio y figura".
Largo porque era largo, era alto y flaco, como largo de los Addams, pero ahi delante mío.
y bueno Señor porque supongo que lo ví como un hombre y amigo. o por lo menos conocido, eso que se llama "conocido" y que vive más lejos que los amigos, pero más cerca que el enemigo.
luego, como todos los días, el celular. certificado digital del comienzo del día. manotazo correspondiente, desaparición del señor muerte largo -que ojo, no es largA, es largO- y a correr por la vida.
Ya no queda nada para estrenar el documental, ya se va el hijo a recorrer el mundo, gracias por que no nos saliera cojito y si sale colita lo querremos igual.
Ahh.. el amor a la materia.. marx sacúdete en tu cripta puto capitalista.
El amor. No canto por cantar, ni por tener buena voz. Especialmente ni por tener buena voz.
Desorden y luego ya viene el descanso post katrina and the waves. Posiblemente me vaya un mes a la casa de mis padres en la playa. Supongo que a hacer música, pero eso es el pensamiento que uno tiene en la ciudad. En el borde del mar, con los pies en la arena, no hay nada más que hacer. Parece que no hay nada que arreglar. Ya está todo. Como si entendiera por qué alguien inventó a Dios. De hecho, escribirlo con mayúscula me hace pensar dos veces en eso.
De doble hecho, pienso un segundo en hacer un suicidio endosado, ubicar a alguien igual igual a mi,.. como cuando uno encuentra la famosa alma gemela -a mi me ha tocado, no es algo que se mantenga, pero es un instante en que esa persona parece ser un espejo- y bueno, terminar con su vida, para ver que es lo que hay despues, como un homicidio, pero pensando en uno.
Eso se parece al amor no?
mmm.. no mucho, pero habria que probar para saber.

O.S. amo

en este momento no tengo muchas ganas de escribir, en realidad querría hablar. con alguien claro, no con las respuestas que el otro lado de la cabeza propia da a las propias preguntas y que en la mayoría de los casos es más rápida que la formulación imaginaria de la pregunta. es como esas respuestas de santería que te dicen "no pregunte lo que ya sabe".
bueno, ese alguien no está, pienso en cuando en algún momento del razonamiento pre-púber comencé a hablar con alguien imaginario, ese alguien nunca fue una persona determinada, como alguno de los huéspedes de la mansión esa para amigos imaginarios, sino toda la manga. una tropa de anónimos sin cara sin cuerpo sólo con oídos permanentemente dispuestos a mis preguntas y odiosamente cómplices en absolutamente todo. hasta en la repetición de los adverbios.
esa manga era y sigue siendo mi corifeo, comentando todo los pasos por dar y analizando en murmullos los ya dados. puedo decir, sintiendome un poco vegetal, que madurar se parece un poco a acallar esos murmullos para escucharse en el uno que es uno.
si, suena bien, pero son mis amigos, los del barrio interior, los de la pichanga eterna, los unicos que saben donde estan enterrados los pilotos de helicópteros playmobil y guardados las revistas de esas mujerotas que no tienen cara. esa manga grita fuerte.
mañana intentaré cambiarme de casa por tercera vez en la semana, el depto ya está listo, meado en sus cuatro esquinas. falta la tele y el primer salud. pero no he logrado encontrar las dos horas para limpiarlo de sus usos anteriores y las dos horas para llenarlo de mis cosas, que si bien no son muchas, son mias.
lo que me lleva al asunto de la propiedad, que es un pensamiento pc y ahora, debo decirlo de una vez por todas tras años de usar pc, soy devoto del pensamiento mac. En él, los lugares son los que te permiten acceder a los usos, no las propiedades. Habrán visto ya que para ver la información que existe en el pc accedes a través de un ícono llamado "Mi PC"; en cambio en mac tienes lugares, el lugar de las películas, el de las fotos el de los documentos y algunos de los cuales puedes nombrar de la forma que quieras. Son palabras, no funciones. Son nombres, es como cuando tienes un perro y lo acercas a ti dándole un nombre y sacándolo de su anonimato funcional de "perro" o "mascota". Si, conozco un par de personas que le han puesto "gato" a su gato y "perro" a su perro, de hecho conoci uno que se llamaba "cualperro", de forma que al preguntar como se llama el perro, le respondia eso y bueno el chiste jo jo. Pero eso es la anomalia mental de algunos conocidos, no el tema serio que estoy tratando aquí. Uy que serio.
Volviendo a los sistemas operativos, no es mi idea demonizar a windows, cosa que no es difícil y a la cual se llega fácil entre los asiduos a mac y linux (en la actualidad familiares medianamente consanguíneos por el factor unix que fundamenta ambos sistemas operativos), pero me resulta familiar esto de nombrar las cosas sólo asignándoles una palabra y cuyo significado, como el de las palabras con las que uno lidia/se desenvuelve cotidianamente, va cambiando según el ánimo o la necesidad. Me parece cercano, me parece orgánico.
Distinto es el caso de las funciones, que son roles en los cuales uno se ordena (a sí mismo) quedando relacionado a dependencias y propiedades. A recursos que son propios porque no son de nadie más.
No son territorios, campos, plataformas, son límites, demarcaciones, paredes a través de las cuales sólo son posibles ventanas para observar lo que hay al otro lado, función básica de las ventanas.
Otra cosa son las puertas diría Jim.
Puertas para llegar a otros lugares, para transportar(se), que es lo que hacen o el mejor caso de lo que hacen las interfaces, unir un lugar con otro. Para transitar, para conocer, para viajar, vagar, dejar una cosa y rondar por la siguiente, crear itinerario.
ahora miro el programa en el que estoy componiendo la música del documental, el Live 4, veo el título de la escena que estoy haciendo "Vitrina" y al lado el nombre del programa que es live como laiv, o sea para tocar en vivo, para ejecutar en vivo (...) pero todo el tiempo estoy leyendo live como liv, vive.
vive conchetumare vive.. si, ok, termino esto y voy a caminar por el parque un rato .. a ver interfaces vegetales. uff.

pillow book

me acabo de comer un melón escrito. mi abuela lo llama así porque en la superficie pareciera estar escrito con lapiz bic punta gruesa, pero a lo vegetal. me imagino que es la cabeza de vegeta o como sería su traje para dragonball la pelicula, hecha, claro a lo sankukai.
al comerlo cortado por la mitad era el cerebro de mono congelado que le ofrecían de postre al doctor indiana jones -que no es otro que Han Solo hábilmente disfrazado para escapar de Jabba- y pensaba ésto: qué tal si escribo sobre un sueño que tuve en que veía a Cheetara corriendo por el tercer planeta en que viven los thundercats y todo como si fuera real, ni siquiera película, real REAL. fleshanbon me entiende.
su piel era como la mina leopardo de Cremaster 3, pero en ruda. corriendo de verdad. lejos, como cuando corren los leopardos o para el caso los gatos africanos que persiguen a las gacelas africanas, saltando de lado, haciendo la finta a través de los pastos largos que se doblan por el viento caliente y bailan al ojo por la tierra caliente. en espejismo.
en ese horizonte iba corriendo mientras la canción de thundercats sonaba de fondo con esas guitarras tan rock ochenta, tan gringas. thundercats are on the move thundercats on loose. que es como la cancion de transformers pero ahi alguien de la producción escuchó daft punk y se lo sopló al compositor.

pensaba en escribir eso, pero después de soñar con axl / axlina como que me anduve sicoseando sobre mis (di)versiones oníricas y se me empieza a aparecer el señor freudal diciéndome cosas que entiendo pero que realmente no le entiendo.
lo cierto es que, o estoy viendo mucha tele o están apareciendo los maestros en trajes que no les correspondían. por último Yoda diciéndome algo en su manera tan inversamente sabia. digo yo.
pero el deseo transformado en imagen es algo que me deja ese saborcillo a ansiedad tan adolescente.
claro, no por ello no rico.
bueno hablando de ansiedad, me dio hambre, y el hambre lleva a la cocina y la cocina a la cama y la cama a la tele y la tele al sueño y el sueño, bueno el sueño...

el lenguaje es un sueño... zzz

anoche soñe con axl. con axl rose. el cantante de guns n roses... el de pelo largo rojo flaco fibroso con voz de vieja gritona y buena pal aguardiente aparte de quizas que otras cosas. el de la foto.
pero no era él, no es que lo conozca en persona, justamente porque este que soñe parecía o se me aparecía como una persona real. y aquí viene lo bizarro.
axl era axlina.
igual como es, pero con formas de mina y me refiero a formas de moverse. bueno axl cuando canta (conjugado en presente como cuando veo el video de double talkin´ jive ahora) se mueve muy felinescamente femenino, con ese pelo largo liso, esas piernas afeitadas y tan blanco como teta prohibida. Janis Joplin perfeccionada.
Bueno, axlina estaba acostada en mi cama, en mi sofa-cama, acurrucada como chanchito de tierra, el pelo (des)ordenado como crin a lo sonic de sega. Sus brazos doblados cubriéndose la cara excepto sus ojos que me miraban de medio lado o quizas no. esas nebulosas de sueño que al tratar de poner en palabras dejan de ser sueño y quieren ser historias.
bajo sus brazos puede haber estado cualquier forma de piel, más o menos abultada, pero blanca.. y brillante, de sudor reciente (dije crin ya, no?). luego su espalda y un short de lycra muy increibles que usa axl -the real-, que tiene acolchados en vez de bolsillos, como las protecciones de los chalecos antibalas. uno en cada muslo. como cajetillas de cigarros.
Lancer, el cantante de la tercera generacion de robotech, ahora se parece tambien a el/ella, pero claro menos dibujado y mas real, con piernas largas que quedaban enfundadas en dos bototos de los cuales asomaban pequeños calcetines blancos.
Toda ella a mis pies.
Cuando un golpe de mi propia mano sobre mi propio celular me trae a la mañana. 08:30. A editar el documental. Queda un mes para el estreno. Doble, uno en Valpo, donde fue grabado y el otro en Stgo, donde esta siendo terminado y bueno, donde termina casi todo.
Las preguntas salen fácil. ¿Se entiende? es la más común, pero ninguno de los dos, ni Antonia ni yo, queremos hacerla. Sabemos que el material habla solo y hay que prestarle manos, ojos y oidos para que se arme. Darle armas. Sólo hay que dejar que fluya, hermano (y eso que ahora estoy fumando menos weed que antes).
Estoy haciendo mucha música, cada día una composición, y todo queda. Es lo máximo editar el material propio, dejando de lado el asunto administrativo-técnico de subir material, alturarlo, mantener el disco con un nivel de operatividad decente (tenemos 200 GB y aun asi hay que tratar con cariño el espacio, tiene sus gracias trabajar con HDV).
Y todo queda. Hemos pasado por planos, secuencias, capsulas y ya por fin estamos viendo el total como algo real. Quizas dure algo menos de dos horas. Tiempo que no corresponde de forma alguna al año que llevamos en esto. Esa desproporción es la que me hace sentir al cine, no quiero escuchar a ningún romantico amantoide del septimo arte hincharme las pelotas asi que dire "video".. me hace sentir al video, al audiovisual-lineal en general, como esa cosa ruinosa que ya es la pintura, esa cosa agónica que es la literatura. Esas cosas que conllevan nostalgia en su propia constitución.
Lo que lejos de hacerle el quite, en el documental esta amplificado.
Los sueños son la máxima expresión mental porque son la máxima conexión con el cuerpo, no en sus capacidades externas, explícitas, el espectáculo, sino porque reconocen esas cosas que ni el propio dueño del cuerpo puede ver a menos que olvide los famosos cinco sentidos de kinder.
Cosa que como (solo) algunos ya sabrán, puede lograrse con algunas sustancias sicoactivas; de ellas estoy en abstinencia, sino el trabajo no saldrá nunca, pero que me confirma eso de que el trabajo no tiene mucho que ver con la conciencia propia.
A menos que estemos hablando del trabajo en uno, que al parecer tambien no es algo que se pueda llevar a cabo en paz con la comunidad. ¿"Flojo"?
Pero espera que termine esta pelicula, me espera el tonto trip. o mejor un hongo nuclear.
ja..

estado send

sedicereiby
martes otra vez sobre la ciudad
sobra la ciudad quiero decir. esta comoda esta cama-sofa. cama, esta todo el tiempo en estado elongado, con sabanas y gente acostada sobre el. es cama. es mi cama y en este momento lo AM se parece a la hora de almuerzo de gente que corre afuera.
suena un msg en el celular, lo agarro y pienso "si es de entel te tiro por la ventana conchetumare.."
de entel era. no tiro el celular, que culpa tiene. ya veo que esta viejito, es como mi perro. tiene unas marcas encima de la pantalla de una vez que estaba tan enojado que lo mordi. y le deje puestos los dientes. no se sintio, ahi esta funcionando aun.
espero un mensaje una llamada de no se quien. si me deshago del telefono quizas me deshaga de la espera. pero ya le tengo cariño. es un buen objeto, como para rascarle detras de las teclas y que empiece a vibrar. como cuando llaman y esta sobre el escritorio, comienza a vibrar y se mueve como si estuviera feliz haciendo vueltas. como un perro.
suena otra vez. mensaje de un privado. por fin.
letras no suficiente. life and limb en iTunes.
ahora si tenemos ritmo.